Le ciel, la terre, l'automne

À l'automne
Les feuilles tombent
On les ramasse
Et on les brûle
Qu'elles soient d'or ou de bronze
Elles partent en fumée
Et se donnent au ciel
Et quant aux cendres grises
Elles se donnent à la terre

Dans leur immaculé 
Elles sont de la beauté
Des braises de l'automne