Fait ordurier

À celui-ci
Il manque un œil
À un autre
C’est un pied
Celle-ci n’entend plus
Ne voit plus ni ne parle
La peau déchiquetée
Le visage brûlé
Ils n’ont plus de jouets
De même leur innocence
On leur a arrachée

Ce sont les traces des orduriers
De leurs besognes
Qu’ils les assument 
Ou s’en démettent

Quant aux lâches
Ils s’en émeuvent
Le temps d’une conscience
Le moment d’une image

Mais les yeux de l’enfant 
Son sourire et son âme
S’éternisent en quiconque
Ne peut guère que pousser
Les hurlements de la révolte