elle passe
personne d’autre
dans l’espace ne la remarque
le bruit
les belles choses
les atrocités
les laideurs
le silence
elle s’entend
se contemple
se complet
se répugne
se recueille
dans son bocal aux reflets concaves et miroitants
jusqu’au jour
où un éclair l’atomise
sans l’ombre d’un témoin
mille éclats retournent à l’infini
et rien ne s’est passé
les sirènes retentissent
une pluie de piments rouges
cherche à bientôt s’abattre
sur l’île aux belles formes
au souffle si paisible
à la douceur si humble
au lac du soleil et de la lune
aux multiples lumières et leurs fertilités
un chien hurle
à la mort annoncée de la fleur de prunus
le même hurlement
que l’on entend à Kiev
au Darfour, à Gaza
pourtant
du haut de la montagne de Jade
un rugissement s’élève
au-dessus de la brume
celui d’un ours noir au croissant victorieux
qui tonne et résonne par-delà terres et mers
cet écho qui transperce
le soupçon de conscience de tous les assassins
cet élan à éclore dans un azur de paix
tous sous un même ciel
semblables, différents
les sirènes se taisent
le souffle peut reprendre
une toute petite figure
dans le coin d’un monde
façonné d’encre et de blanc
sur un papier de riz
prend part aux dix mille choses
entre montagne et eau
on la discerne à peine
elle n’a pas de regard
ne se montre pas plus
mais elle n’est pas aveugle
ni ne tourne son dos
elle voit ce qui l’entoure
elle s’en accorde bien
les rochers gigantesques paraissent moins menaçants
les herbes minuscules n’ont plus d’insignifiance
la brume se défait de son mystère ambiant
les bambous abandonnent leurs postures invasives
et même l’eau qui tombe, qui cascade, ou qui stagne
ne cherche à engloutir
elle se trouve, là
mais brutalement
d’un coup de sang
le rouleau se replie
elle disparaît
elle et son monde
les animaux n’ont pas l’âme guerrière
ils se dévorent
jusqu’à la moelle ils se broient
ils vivent leur vie
qu’ils croquent à pleines dents
sans choisir
la gente humaine, elle, assassine
elle se délecte de ses pitances
en croque-mort
hors le cas où
une constellation de notes, de formes, et de couleurs
de gestuelles, de voix, de mots
la suspend dans ses choix
sans comprendre pourquoi
le carnage s’interrompt
elle s’en désintéresse
personne ne songe
à voler l’âme en paix
la soumettre, la tuer
le temps de la beauté
hier soir, dans la brume
de la forêt d’Alishan
un macaque se toilettait tout au bord de la route
soudain il se figea
surpris par la vue de l’un des passagers
d’une voiture qui passait
les regards se croisèrent
au point de se confondre
le temps suspendu d’un instant impalpable
par pudeur le primate au teint rose
s’enfuit pour se cacher dans les cyprès géants
le primate voyeur, lui, fit remonter sa vitre
troublé par la rencontre
pour aller voir ailleurs
avant que la nuit tombe
muni de son filet à papillons
il arpente les sentiers dans la forêt de chênes
en quête d’attraper des âmes vagabondes
il souhaite les conserver
encadrées, il peut les admirer
inertes, immobiles
mais elle passent au travers
sans qu’il s’en aperçoive
à la tombée du soir
il en revient bredouille
les âmes sont furtives
sans couleurs ni lumières
et pourtant
elles colorent nos mémoires
elles éclairent nos sens
elles reviennent sans cesse pour qui accueille leur souffle
celle d’un arbre cherchait toujours refuge dans un esprit gracieux
la brume enveloppante
à la lumière diffuse
où les dix mille choses
se fondent dans les yeux
une petite pluie fine
qui abreuve l’esprit
les tons de gris du ciel
laines grèges, anthracites
les blancs de lait ouatés
les couleurs de la terre
qui parlent posément
mais entre les nuages
un rayon de soleil
perfore la nébuleuse
et brûle qui le contemple
le mauvais temps approche
un bleu céleste vain
pour des regards candides
une chaleur torride
qui assèche les gorges
un feu aux dards perçants
qui signe de ses cendres
il dévore les peaux
étendues sur le sable
éteint les coloris même les plus criards
cet astre n’est radieux que voilé sous la bruine
qu’au travers des nuées et de fines ondées
une goute noire de suie
tombe sur une feuille de papier de riz
elle s’étale lentement
elle semble marquer son lieu
ou se faire absorber
puis un coup de pinceau la rattrape dans l’instant
elle passe du noir au blanc
elle s’évide dans son plein
l’encre de Chine devient montagne et eau
orpheline elle n’était que beauté
maintenant elle a le sens
les grains de poussière n’ont pas de chance
chacun d’eux est unique
invisible à l’œil nu
mais dès qu’ils se rassemblent
on s’en débarrasse comme des malotrus
ensembles, ils se font remarquer
souvent à leurs dépens
sur la lune, en revanche
ils ne gênent personne
ils sont pourtant partout
ils en font la beauté
et la curiosité
on les regarde de loin
c'est quand on va les voir
qu'ils deviennent abrasifs
ici-bas
ils font communément
figures d’empêcheurs dont on veut se défaire
même si d’ordinaire
la gent se plait à dire
on va faire la poussière
ils nous empêchent de voir
ils font éternuer
ils sont même associés à de l’impureté
ils bouchent les voies nasales
écorchent les poumons
ils embrouillent la pensée
se déposent à l’aveugle
délétères et lugubres
cette même poussière
à laquelle on retourne
après notre passage
un retour éternel, à ce qu’il y paraît
mais pour peu qu’on l’écoute
la poussière résonne
par-delà le pur, au-delà de l’impur
elle se donne à nos yeux
elle se sacrifie
pour qu’on laisse des traces
en creux au préalable, le plus souvent en plein
c’est la marche du temps
le pas des signatures
un monde sans poussière est un lieu sans mémoire
un voile de poussière enfante notre éveil
peu reconnaissants
on se nettoie les pieds
on se saurait salir un monde aseptisé
sous une pluie de flashs
la salle des États finit par prendre feu
les visiteurs couraient dans tous les sens
du regard, La Joconde suivait le mouvement de panique
les flammes s’approchaient
scène insolite, un chat de gouttière
trouva refuge sur l’autel devant l’icône
lui avait les yeux fixés sur Les Noces de Cana
espérant un miracle
de l’eau ! de l’eau ! et non du vin
le brasier infernal allait tout avaler
quand survint un pompier au casque flamboyant
reflétant une palette de lueurs vénitiennes
Mona Lisa, intouchable, ronronnait de se voir rescapée
mais d’un coup d’humanité
c’est le chat qu’il sauva
à la tombée du soir
aux nuances d'orange passagères
un vieil homme, le dos courbé
poussait sa bicyclette à grand-peine
sous une montagne de sacs
bourrés de marchandises promises au recyclage
le long d’une rue étroite sans trottoirs ni rigoles
bordée d’habitations en briques rouges et bois
pas toujours alignées
parfois aux murs galbés sous le poids des années
une voiture électrique surgit en sens inverse
elle bloque la ruelle
en silence
le véhicule fait alors marche arrière
puis s’arrête au niveau d’une petite épicerie
la voie est dégagée
le chauffeur y avait oublié sa petite poche de boules
de farine de riz doux
sans mot dire
le vieil homme
poursuivit son chemin
sans retour
seules les lanternes suspendues
en ordre rectiligne
au rythme des pleines lunes
semblaient s’en amuser
dans la brise hivernale
près de Fort Zeelandia
au sud de Taïwan
ses lunettes rondes s’étaient rayées
à force d’écouter
un vieux disque en vinyle
dont la voix de son maître
répétait à tout va
de baisser le volume
afin de voir les sons
s’échapper des sillons
et de prêter l’oreille au retour des images
vint le réveil dans le brouillard
des draps lactés
on tira les voilages de lin
on ouvrit les volets
un premier rayon blanc vint éblouir la vue
au loin se discernait
un oiseau tournoyant et planneur
le rapace plongea
suivirent des gémissements
d’atroces petit cris
les seuls à pouvoir fuir les entailles du bec
les bruits s’évanouirent
puis une détonation mit fin
au festin du faucon
l’animal s’assoupit
on ferma la fenêtre
le cœur lourd, la mort dans l’âme
accrochée sur le mur
une nature morte
clignait d’un œil espiègle
sur la nappe d’ivoire
reposait un lièvre
le regard vide
les deux pattes arrières
suspendues à deux crocs
le ventre cisaillé
décanté de son sang
à côté
le cristal tout limpide
d’un demi-verre de rouge
reflétait une fenêtre
aux rideaux grand ouverts
sous les yeux pèlerins
d’un oiseau empaillé
une gibecière de cuir
à côté d’un bougeoir
complétait le tableau
à l’approche de midi
les rayons du soleil
se faisaient plus stridents
on ferma les persiennes
quelques fuseaux de feux
parvenaient à percer
le sombre de la pièce
des taches lumineuses
venaient, légères, se projeter
sur les murs terre d’ombre et le plancher de bois
l’une d’elles dévoila une scène de chasse
au-dehors les cigales crépitaient
à la lumière du projecteur
la table resplendissait, le cristal scintillait
les autres figurants se mouvaient vers un temps
où jadis le gibier qu’il fut proie ou rapace
crapahutait dans l’herbe ou voltigeait dans l’air
jusqu’à ce que le chasseur signa le dénouement
le vin, lui, devenait sang
passait l’après-midi
de concert, les cibles des rayons
se déplaçaient vers l’est
les cliquetis nuptiaux commençaient à faiblir
le cinéma muable redevint un tableau
immobile et muet
à la tombée du soir
on tira les rideaux
un miroir accroché en face de la peinture
reflétait une bougie tout juste allumée
le foyer tamisé faisait trembler les murs
de ses ombres incertaines et frivoles
de bien grandes oreilles assommaient un gerfaut
qui tenait dans ses serres un giboyeur crevant
le bal ardent des léporides continua
jusqu’au bout de la flamme
les murs perdirent leurs voix
la cire qui fondait mit fin aux pas de danse
au retour du sommeil
dans un noir d’aniline
on voyait les échos des images ricocher
on écoutait le bruit de l’huile de la peinture
qui commençait à frire
la nappe avait pris feu
la volaille dorait
un braconnier dormait à demi aviné
les rires rebondissants du lièvre moqueur
vinrent sonner l’alarme du réveil au matin
une porte blanche
donne sur une pièce
une petite fenêtre laisse entrevoir un arbrisseau
dans son feuillage s’affaire soyeusement une chenille opaline
au loin brumeux se laissent deviner
des nénuphars et une aigrette dans un étang
une table aux pieds de chrome miroitant un regard
est adossée au mur de chaux
quelques feuilles écrites sur la toile cirée
déroulent un fil conteur d’images
à côté, un stylo à plume vidé de son encre
et là, une chaise chenue sur le plancher d’ébène
au milieu resplendit un tapis chinois
dont les fibres de soie font scintiller fleurs de murier, nuages et papillons
à la lumière oblique traversant les carreaux
les grains de poussière en myriades
dessinent des fuseaux d’un ambre argenté
dont l’un d’eux illumine une petite araignée
écrasée par mégarde ou bien par répugnance
au dehors
un visage collé à la vitre
regarde à l’intérieur
il se voit déformé par le métal poli
en tête de lotus
mais n’arrive pas à lire
ce que dit le poème
il ne ralentit pas
il rééquilibre
il n’empêche pas
il sauve
il n’entrave guère
que la course au temps
celle qui nous aveugle
nous assourdit
nous désincarne
il nous donne la chance
par les temps qui courent
de nous recouvrer
dans les cycles
de notre chair
de la terre et du ciel
tel un dernier souffle
un temps soit peu
avant que la machine
nous laisse de côté
seuls dans le temps des regrets
quoi de plus anodin
qu’une coccinelle
qui se pose
sur une tige de fève
et qui se rassasie
de pucerons et de cochenilles
qu’une bombe
tombée d’en haut
qui touche sa cible
et qui anéantie
carrés, cubes, et petits points
seulement voilà
ici-bas
pour le bien-être
de la bête à Bon Dieu
d’un coup de mandibules
se font broyer
pattes, têtes, et thorax
cornicules et tubercules
pour le bien-être
des âmes restantes
l’instant d’une déflagration
détruit à tout jamais
les petits mondes
des champs d’herbes et de blé
réduit en poussière
maisons et leurs foyers
déchiquète et calcine
les gens, leurs visages, leurs sourires
les pins
calcinés
sur un tapis de cendres
tenaient à peine debout
dans un air devenu délétère
pour ceux que les flammes
avaient en partie épargnés
seuls restaient
noirs d’ébène
les colonnes vertébrales
les os décharnés
les organes charbonnés détachés de leurs corps
troncs d’arbre
bâtons de branche
et pommes de pins
en silence
époumonés
nous tendaient un miroir