une toute petite figure
dans le coin d’un monde
façonné d’encre et de blanc
sur un papier de riz
prend part aux dix mille choses
entre montagne et eau
on la discerne à peine
elle n’a pas de regard
ne se montre pas plus
mais elle n’est pas aveugle
ni ne tourne son dos
elle voit ce qui l’entoure
elle s’en accorde bien
les rochers gigantesques paraissent moins menaçants
les herbes minuscules n’ont plus d’insignifiance
la brume se défait de son mystère ambiant
les bambous abandonnent leurs postures invasives
et même l’eau qui tombe, qui cascade, ou qui stagne
ne cherche à engloutir
elle se trouve, là
mais brutalement
d’un coup de sang
le rouleau se replie
elle disparaît
elle et son monde